Oui je sais c'est de la nostalgie, et alors ?

Bonsoir à tous.

Ca ne vous aura pas échappé, nous sommes le 12 juillet 2008. 10 ans, 3652 jours sont passés, Deschamps et Jacquet sont tout blancs, Blanc n'a pas changé, Desailly n'a pas mué... mais ils ont tous bien profité. Forcément, chez chacun d'entre nous remontent des images, des souvenirs, des odeurs... comme pour la chute du mur de Berlin en 1989, comme pour le 11 septembre 2001 ou comme les anciens qui avaient assisté au grand pas de Neil Armstrong en 1969, chacun sait ce qu'il faisait ce jour là, face à la marche du temps et de l'Histoire. Un truc qui nous fait sentir tout petit. Pour ma part, dans ces moments là je ressens une sensation... d'étouffement, le souffle coupé comme si je me retrouvais dans le flux d'un fleuve déchaîné. Je sais pas si vous captez bien ce que je raconte...

A l'époque j'étais spectateur à 100% pendant les compétitions, ce qui est tout sauf le cas aujourd'hui. C'était forcément différent, même si j'étais déjà gaga de foot. Je faisais déjà mes stats depuis un moment mais pas sur une telle ampleur, et puis c'était sur papier, donc forcément l'informatique m'a un peu sauvé la vie pour faire le classement historique de la Coupe de France (plus de 700 clubs)... Bref, cette Coupe du Monde arrivait également dans une période de ma vie assez particulière. A 23 ans, je traînais une à deux fois par semaine, au moins, avec deux potes, on allait à Cergy, toujours dans le même bar irlandais, et voilà. Trois galériens, évidemment célibataires (sinon on serait pas sortis autant :p) qui se voient moins aujourd'hui, voire vraiment moins. En fait, y en a un qui est toujours mon meilleur ami et qui vient d'être de nouveau papa, il y a un mois tout pile, et l'autre qui a disparu dans la nature. Ca arrive.

Forcément, tout est monté en puissance au fur et à mesure que l'équipe de France, sans doute la plus défensive de l'histoire, avec un 4-3-2-1 fermé à double tour, s'en sortais par miracle grâce aux buts de ses défenseurs (seul Desailly et Barthez n'ont pas marqué chez les défenseurs...). Pour la demi-finale j'avais pris ma vieille R9 et j'étais allé épuiser son klaxon dans les rues de Mantes, ou je suis ensuite allé faire la fête. Pour la finale j'ai rejoins des amis sur Paris, et on a eu l'idée saugrenue de vouloir voir le match à l'Hôtel de Ville. Quelle drôle d'idée.

Le terme de "marée humaine" est souvent galvaudé. Quand y a 200 futurs ringards en puissance qui font la queue devant les sélections de la Nouvelle Star, on parle de marée humaine... là c'était vraiment le cas. C'est pas dur, de tous mes amis je suis le seul à avoir vraiment vu le match vu que je dépassais les 190 centimètres, les autres captaient quelques images de temps en temps quand le mur humain bougeait. A un moment, avant le match, on est allés en quète de bouteilles d'eau, on a trouvé une boutique qui en vendait (et dont le propriétaire a dû se mettre à l'abri du besoin cette nuit-là, qu'est-ce qu'il faisait chaud...), c'était le parcours du combattant. Faut avoir vu ça ou vécu la libération pour avoir vu autant de gens au même endroit et au même moment.

C'est la seule fois de ma vie que j'ai vu les corners victorieux de Petit puis Djorkaeff sans savoir que Zidane allait placer son crâne à peine marqué par la calvitie et marquer, et ce n'est pas rien, quand je pense aux centaines de fois que ces buts sont passés à la télé depuis 10 ans... après le match on a marché avec mes deux potes. On est allés à pieds sur les Champs, et comme je connaissais pas aussi bien que maintenant la géographie parisienne, je ne me suis rendu compte que plus tard combien de gomme on a usé cette nuit-là sur le bitume de la plus belle ville du Monde. On a dit qu'il y avait eu 1 millions de personne sur les Champs, tout simplement parce que c'était le chiffre qu'elle pouvait contenir. Chais pas comment ils ont compté ça, au passage... Bref, comme les gens avançaient et qu'elle n'a désempli qu'aux heures les plus avancées de la nuit, je pense, sans grand risque de me tromper, qu'on était le double. Record battu quoi.

Les images ou l'on voit la trombine de Zidane sur l'Arc de Triomphe, on les a vues en vrai, punaise. C'est gravé dans ma tête, comme mon prénom, ma date de naissance ou le jour ou j'ai embrassé une fille pour la première fois. Quand je serais vieux et gâteux, je saoulerais les petits enfants des autres avec ça...

On a continué de marcher. A l'époque j'étais encore moins un athlète qu'aujourd'hui, et sur la fin j'étais une loque, une vraie de vraie, j'aurais vidé trois bouteilles de vodka cul-sec que ça m'aurait fait la même chose. Des Champs on est allés au pont de l'Alma pour finir à Saint-Lazare, où on a pris le premier train. J'ai piqué du nez dedans, tandis que le jour se levait, impertubable. J'étais cramé. Quand je suis rentré chez moi, mon père partait bosser, et oui, même un 13 juillet... j'ai évidemment allumé la télé, et le présentateur du journal de LCI portait le maillot qui allait désormais porter une étoile, celle de Champion du Monde. Ce dernier, le Monde, marchait sur la tête cette nuit là.

Comme dirait Bourvil, c'était bien... c'était bien.

Y aura un autre post cette nuit je pense, ou demain !